Londres, décembre 1999. Le ciel était d’un gris presque de métal, à savoir s’il contenait un reliquat de plomb fondu suspendu au-dessus des toits. Dans les rues humides de Camden, les passants accéléraient le pas, insensibles à l’étrange conscience que quelque chose, quelque part, glissait en silence hors de son moyeu. Au cœur de cet
Ezra ne dormait plus. Les chiffres s’imposaient à lui dans les reflets de vitrine, les numéros de téléphone, les plaques d’immatriculation, les tickets de métro. Le monde complet semblait se diminuer d’une pellicule digitalisation mouvante, instable, glissant entre les protocoles naturelles et une autre forme d'avis. Il ne prévoyait plu
Sous les pavés luisants du quartier Montmartre, en arrière une porte camouflée dans la diamant d’une impasse sans marque, un escalier en colimaçon descendait métrique les entrailles de clermont. Les murs suintaient d’humidité, mais portaient encore les marques gravées d’un nous guider ancestral. Au maximum de cette descente, une specta